Why did I stop painting ?

I find myself those days admiring paintings. From impressionists, classical paintings and pastoral scenes. Going to the museum seems both pleasing and disturbing – because then I have to ask myself, why did I stop painting ? Why did I eventually chose not to go to this interview to enroll in an art school ? I was so close to this lifelong dream, only for me to push it away.

When I painted, I only depicted what everyone could already see. The sun, the faces, this china vase. If you stood in front of my paintings, in front of the colours I blended under the watchful eye of my art teacher, you could only say ‘Yes, I recognize the sun, this face, this china vase’.

Compared to painting, writing seems much more violent because it strips me of what is most precious to me – my experiences. Writing means shedding my soul and exposing my still beating heart under a glass panel, hoping that someone would recognise themselves in it. Writing is the same as not blending all the angry hatches, the raw colours. I can hear the art teacher sighing “Stop trying to be Monet, it doesn’t suit you” – but then I choose to ignore her. Something else can be done. When I write, the sun becomes mine. I can bend the known world in some way, just by carving ink trails on the sheets of my notebook.


Je me trouve ces jours-ci à admirer des tableaux. Des impressionnistes, des pastorales, des classiques et des autres. C’est une contemplation qui m’est à la fois agréable et pénible car elle me force à me demander, pourquoi ai-je arrêté la peinture ? Finalement, pourquoi ne suis-je pas allée à cet entretien pour intégrer une école d’art ?

Lorsque je peignais, je me contentais de représenter ce que tout le monde pouvait déjà voir. Ce soleil, ce visage, ce vase. Devant tous les coups de pastel, que j’estompais sous l’œil attentif du professeur, on ne pouvait que se dire, “Oui, je connais et reconnais ce soleil, ce visage, ce vase”.

Comparée à la peinture, l’écriture me semble bien plus violente car elle me dépouille de ce que j’ai de plus précieux – mes expériences. Ecrire, cela signifie dévêtir mon âme et exposer mon cœur encore battant sous une plaque de verre, en espérant que quelqu’un s’arrête devant et s’y reconnaisse. Ecrire, c’est comme si je n’estompais pas mes traits énervés, acharnés, ces empâtements luisants sur la toile. J’entends d’ici le soupir du professeur, “Non, arrête d’imiter Monet, ça ne te va guère” – et pourtant je choisis de l’ignorer. Je sais que je peux faire quelque chose d’autre en écrivant. Le soleil devient mon soleil. Je peux déformer le monde connu, et ce rien qu’en traçant des traînées d’encre dans mes carnets.

 

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